Oggi sono un albero. Uno di quegli alberi dalla foggia quasi disneyana che si vedono nei documentari sulle savane. Chicca si arrampica, a partire dal ramo pių basso (un ginocchio piegato che corre parallelamente al pavimento), poi con rapido guizzo salta sul secondo ramo (l'altro ginocchio, con la rotula leggermente puntata verso l'alto, in diagonale). Ci si stende sopra, poi si rialza, e controlla da quell'altezza lo stanzone che funge da ingresso. Tutto tranquillo, nessun segno o rumore pericoloso dalla porta d'ingresso (le gatte che la bullizzavano non possono entrare). Sorride, si vede dall'angolo della bocca che sorride. Guarda la ciotola, poi torna veloce sul ramo pių basso, e da lė salta a terra e dilania con qualche morso la sua preda (ahimč, misera carne industriale di pollo) e subito ripercorre il cammino a ritroso. Dal secondo ramo, dopo qualche minuto di coccole, leccatine e morsi leggeri, si inerpica agile e sicura sul tronco (il mio costato) e da lė sulle spalle. Il punto ideale per controllare attentamente il territorio, stendere lo sguardo sul suo dominio. Poi torna sul secondo ramo, e lė affronta una durissima lotta contro una scimmia urlatrice (braccio dx) o un avvoltoio (braccio sx), e al termine si mette sulla schiena per una sessione di coccole breve ma intensa. Poi torna agile e sicura sul ramo pių basso, balza al suolo, gira intorno al tronco (le caviglie) e si lancia per un nuovo assalto, breve, rapido e vorace, alla ciotola. E poi ricomincia.